秋天了，很欣慰，为了这个季节，为了收获什么，更为了心里淡淡的却极稳的妥帖和沉静。

　　我将十楼的窗户悉数打开。在打开的瞬间，我感觉到秋天化做了一个具体的身形，扑过来将我紧紧的抱住了。我也紧紧抱住了她，敞开胸怀。

　　手有点痛，是昨天不小心被刀片划开的，伤口在右手大拇指的右侧，本来已经快要愈合了，刚才在拆一个包裹时，又被撕裂，有一点点痛，还有一点点出血。就着水冲洗了下。伤口上下两片肉翻出来，显现出惨白的颜色。

　　电脑的音箱里一直播放着Ｃｅｌｉｎｅ　Ｄｉｏｎ　＆　Ａｎｄｒｅａ　Ｂｒｏｃｅｌｌｉ的《Ｔｈｅ　Ｐｒａｙｅｒ》，高音部和声唯美，歌曲在假声的渐弱中结束，散发出金色眩目的光辉，宛如在音乐厅里一般。只有他们高亢的穿透，四周再没有一点杂声。从安静转变为激情，再至安静。

　　在心灵深处的世界里，记忆一如四季的更替，我可以清晰的回忆起儿时和敬爱的父亲一起玩耍的场景，笑声如银铃一般清脆的响亮着，划开沉沉的记忆河流。河面上漂浮着一些鲜嫩的花瓣，草叶和纸折的白色帆船。它们一起，从最沉最久远的记忆深处划过来。

　　耳边还有父亲唤我的声音。

　　已经数不清有多少这样的梦了，一切都仿佛袒露在昨日的辰光里，在被切成条状的天空中闪烁的隐现着。

　　当流逝的岁月如潮汐一般缓缓反复冲刷记忆这个阔远的海滩之后，有些不能忘怀的事物便如古老的礁石，在金色的黄昏里，稳稳的伫立在那里。待意识这只任意翱翔的鸟儿飞得倦了，可以在上面歇息，爪尖会牢牢扣住礁石的棱角，梳理羽毛。

　　礁石的身体有潮涨时留下的未曾干透的海水，咸涩，阻哽，和难以下咽。

　　父亲永远这样，即便是他不在了，即便儿子已经长大，他都会给我持久不息的精神依靠。

　　这并不是回忆，严格的说不是。这是父子之间的默契，在某一个时刻，在我需要感知他的时候，他便会来。

　　指尖伤口的血凝住了，在与阳光碰触的其中一个点面，折射出深深的暗红色。我用纸巾包住了创口，随它去吧。

　　音乐使我有些忐忑的不安，在我不能准确的将它完全描述之后，这种感觉将“不求甚解”这个概念彻底的覆盖住了。

　　我可以用什么词汇来描绘它？我问自己。容我想想。再想想。

　　对亲人的祝福，怀念，还有发自肺腑的，积极的，饱含深情的，撕开一切伪装，浮华表面的精神祝愿。

　　如同我和父亲虽然相隔了两个世界，却依旧血浓于水，依旧不能割舍。不可以割舍的父子情深。便宛如台风过后温暖的阳光。我们彼此拥抱着。

　　我的眼睛有些湿润了，今天不是父亲节，然而，我确是有些想他。

　　从书橱的角落里找出一本路遥的《平凡的世界》，１０２万字的着作，矛盾文学奖获奖作品。莞尔，是记得买过这部书，找了好久，就是找不到。

　　看了后记，此书是作者对四十年文学之路的一个终结。对青年时代由酸涩，激情到渐至内敛的心灵变化过程的文字探演。里面有血，泪，还有可知却无奈的感伤，命运的变化无常。

　　我决心将它读完。

　　同时在读的还有存在主义 加缪的《鼠疫》。

　　我有些渴望的在读这两部作品，读到有些章节，我闭上了书页，让不由自主颤抖的手和一样颤抖着的灵魂稍稍缓歇一下。有一些火花，灿烂的绽放出来，在我和作者灵魂的碰触后。

　　生活，这就是生活，一切竟都是生活，平淡的背后闪烁着少数人眼中的不平淡，正如那里ＱＱ签名上的那句话，“少数人的相遇”。

　　我微笑着，为了书中人物的微笑，同时为了他们痛苦而痛苦。一切都在平实中降临，自然的，不带一点杂质。

　　这种对文字强韧的且执着着的道路非常艰涩，我知道，也很艰苦，他们选择了这条道路，他们走在这条路上，或许正在走着，或许正在歇息，有些人已然不在了。他们以最低的姿势，越过一个又一个高点，然后继续的往更高的高处走着。

　　脚步坚实。

　　我知道自己在做什么，我在读书，仅仅是在读书，所以我没有深刻的自责。

　　我只是在深切的寻找什么。我知道的，不可以明义的寻找。如生一曾经一篇文字中提到过的。

　　静静的等待，并不刻意的追寻。

　　目光穿越着周遭，环视着天空，透过熟悉或不熟悉的物体，透过曾经，透过现在，直直的指向……

　　给生命一个出口！